Carlos Enrique Cabrera

UNO TE  despiertas cada mañana convencido de que ahí estará solícito el sólido suelo esperando por ti entregado te pones en marcha esmerado aseo en el baño desayuno nutritivo equilibrado Jugo de naranja café con leche con canela tostadas mantequilla mermelada de fresa la cucharita del café la taza con su plato el cuchillo el tenedor el vaso “tantos objetos familiares que nos sirven como tácitos esclavos.”  Luego abres la puerta de tu apartamento subes al ascensor desciendes los cinco pisos hasta la calle atestada de vehículos peatones ruidos olores estímulos visuales avanzas a buen ritmo por la acera copada cruzas por el paso de cebra (de forma deliberada te visualizo en una ciudad-ciudad, en una ciudad civilizada…) esperas que el semáforo dé libre paso zigzagueas entre la gente que corre afanosa a sus respectivos trabajos como tú lo haces al tuyo por fortuna bien cercano donde te encontrarás con las exigencias del jefe el cúmulo de tareas rutinarias las arteras intrigas de los

AL INICIO  de   la tarde  e scribo en  mi estudio con gran inspiración, como pocas veces en los últimos tiempos.  Conforme escribo, me voy diluyendo en la escritura, me incorporo  al  entramado  de palabras  y frases que brota de mi cerebro   y se plasma a través del teclado en la esquiva pantalla del ordenador. Es noche cerrada –la  oscuridad inunda el cuarto– cuando pongo el punto final de mi texto y se completan a la par los dos complejos procesos... Ahora me toca luchar con denuedo porque mi escrito consiga atraer lectores  y, lo que es aún más complicado y difícil… logre... ¡atraparlos!..  Sólo así (lo sé) tendré alguna posibilidad  real  de regreso, de retorno…  

(Variación sobre un tema de Robert Desnos) Tanto soñé contigo que perdí mi realidad y ya no soy más que  en tus sueños.

Y esa palabra viva cincelada con tanto afán en el poema carne de mi carne y sangre de mis sueños me lanza a lo indecible a lo informe, al vasto  y deseable espacio de lo aun no presentido ni soñado Me abre a la incierta posibilidad de cuanto infinitamente muta y se transforma Me fija ya para siempre en la recurrente espiral del mito en la eternidad.

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Qué nostalgia de donde jamás estuve Qué añoranza de lo que nunca poseí ¡Cómo sin tregua me tortura cuanto no soy!

La poesía es pensamiento que respira, y palabras que queman. Thomas Gray MUCHAS  veces me pregunto si en un país como éste, donde se producen de forma sistemática cortes del fluido eléctrico, en el que no hay agua potable, la basura se acumula en las calles y éstas se convierten en ríos en cuanto caen unas gotas, el tráfico es un caos infernal y la vida humana no vale nada (mata la Policía y  los delincuentes, atropellan conductores y los feminicidios son una auténtica epidemia…), es posible escribir poesía. Quizá sea sí posible hacerlo y aún sea incluso necesario, no lo discuto; pero en mi fuero interno no deja de trabajarme la idea  de que toda acción de esta naturaleza, abandonarse al estro poético, a la lírica, en un país como éste, es cuando menos sospechosa, sí, que escribir poesía en la República Dominicana  de hoy es arriesgarse a adornar las cosas, es decir, a taparlas de modo y manera que no podamos ver la auténtica cruda y frustrante realidad, y, consecuentem